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Histoire d'une fin annoncée
Mar 16 Mar - 17:56 par JustMax
Beaucoup s'en doutent depuis un bon moment.
D'autres se le cachaient pour y croire encore.

On a tenté plusieurs manoeuvre de réanimation?
Massage cardiaque, insufflation, et autre tripotage peu courtois.

Rien n'y a fait.

On s'est fait beaucoup de mal ces derniers temps.
Beaucoup de mal a s'acharner.

Le concept de Munuroe avait un potentiel, mais nous, avions nous vraiment la compétence pour …

Commentaires: 0
La chronique du Dr CPJ - C'estPasJust, chronique informative et politiquement incorrect.
Mar 8 Déc - 21:18 par Dr CPJ
Je repensais à ce que quelqu'un nous a dit en claquant la porte. D'ailleurs, un écho s'est glissé par la fenêtre après son départ en haussant les épaules et en dandinant du cul : Nous sommes fragiles et vacillants comme la flamme d'une bougie, trop instables pour qu'on y consacre son énergie créatrice.
C'est difficile de répondre à un écho. ça vient de loin, c'est aussi franc qu'un âne qui …

Commentaires: 3
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 Lui

Message Auteur
MessageSujet: Lui   Mer 18 Mar - 2:27

Lui...

Les ténèbres l’enveloppent. Egaré, il se tourne, se retourne, mais jamais ne se retrouve.

Il ne voit plus rien. Non pas qu’il soit aveuglé, simplement que le monde est flou devant ses yeux.

Tantôt il sourit. Armure implacable, à toute épreuve, que toute la haine et la peine du monde ne pourraient forcer.

Tantôt il pleure. Larmes chaudes, comme venu du plus profond de son âme, à l’abri, au chaud.

Mais non. Son âme est froide. Aussi agréable et chaleureux qu’il puisse être, son âme reste froide.

La plus puissante des armures ne repoussera jamais l’ennemi quand il est à l’intérieur. Ou pour l’envoyer au plus profond.

Erreur.

Tel l’air dans l’eau, la peine finit toujours par trouver la surface.

Incontrôlable, insoutenable, elle surgit, avec force, pour mieux crever la façade souriante qu’il se forge.

Le sourire se retourne. Disparaît. Laisse place à la grimace de douleur.

Douleur de l’âme. De celles que l’on ne soigne pas.

Il voudrait être heureux. Il pourrait être heureux.

Il le sait. Il l’est. Un peu. Si peu.

Il sait ce qui ne va pas, ce qui cloche. Il sait où cette poche de peine s’est glissée. Il a beau la tirer, de toute la force dont il est capable. Mais elle reste fermement ancrée, réchauffée par le combat.

Il se voit, lui, vivant, lotit. Quelque chose derrière lui, il se retourne, et la misère et la perversion du monde l’assaillent.

Il voudrait vomir. Non pas que cette déchéance l’attriste.

Il se hait.

Alors qu’il mange, d’autres ont faim.

Alors qu’il joue, d’autres font la guerre.

Alors qu’il vit, d’autres meurent.

Alors qu’il se plaint, eux se taisent.

Le point sensible...

Lui...

Comment aimer les autres s’il n’est pas capable de se tolérer ?

Il le sait. Et devant son échec, il se hait encore plus.

Il le sait, c’est un puit sans fin. Et il sombre.

Il n’a plus la force de se hisser à la surface.

Ses poumons vides, le coeur lourd.

Sa chute.

Chute sans fin, toujours plus profond, jamais plus loin de la surface.

Un simple souffle le hisserait à jamais à la surface et bien au dessus.

Un de trop.
Caracole

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Lui

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